PLATERO
Venía, a veces, flaco y enfermo, a la
casa del huerto. El pobre andaba siempre
huyendo, acostumbrado a los gritos y a
las piedras. Los mismos perros le
enseñaban los dientes. Y se iba otra vez,
con el sol del mediodía, lento y triste,
monte abajo.
Aquella tarde, llegó detrás de Diana.
Cuando yo salía, el guarda, que en un
arranque de mal corazón había sacado la
escopeta, disparó contra él. No tuve tiempo de evitarlo. El pobre, con el
tiro en la barriga, se volvió rápidamente un momento, dio un aullido, y
cayó muerto bajo un árbol.
Platero miraba el perro fijamente, levantando la cabeza. Diana,
temblando, andaba escondiéndose de uno en otro. El guarda,
arrepentido quizás, daba largas razones no sabía a quién. Un velo
parecía poner de luto el sol; un velo grande, como el velo pequeñito que
nubló el ojo sano del perro muerto.
